A fuga do real,

Ainda mais longe a fuga do feérico,

Mais longe de tudo, a fuga de si mesmo,

A fuga da fuga, o exílio

Sem água e palavra, a perda

Voluntária de amor e memória,

O eco

Já não correspondendo ao apelo, e este fundindo-se,

A mão tornando-se enorme e desaparecendo

Desfigurada, todos os gestos afinal impossíveis,

Serão inúteis,

A desnecessidade do canto, a limpeza

Da cor, nem braço a mover-se nem unha crescendo.

Não a morte, contudo.

Mas a vida: captada em sua forma irredutível,

Já sem ornato ou comentário melódico,

Vida a que aspiramos como paz no cansaço

(não a morte)

Vida mínima essencial: um início, um sono;

Menos que a terra, sem calor; sem ciência nem ironia,

O que se possa desejar de menos cruel: vida

Em que o ar, não respirando, mas me envolva;

Nenhum gasto de tecidos; ausência deles;

Confusão entre manhã e tarde, já sem dor,

Porque o tempo não mais se divide em seções; o tempo

Elidido, domado.

Não o morto nem o eterno: ou o divino,

Apenas o vivo, o pequenino, o calado, indiferente

E solitário vivo

Isso eu procuro.

Vida Menor - Carlos Drummond de Andrade.